EL HECHIZO DE CAISSA
FERNANDO ORTEGA
Ed. Viceversa, 2011
En el Siglo XVIII, el británico Sir William Jones, escribió un poema cuyo
título era el nombre de esta divinidad. El poema trata de las proposiciones
amorosas que Ares, el dios de la guerra, hizo a la musa Caissa. Ésta no mostró
el más mínimo interés por Ares, que desesperado pidió ayuda a Apolo, dios del
deporte (y de la medicina, la luz, la música, etc...). Apolo creó el ajedrez
para que Ares se lo ofreciese a Caissa como regalo, y que después Caissa trasladó a
los hombres.
El juego del ajedrez es una actividad
mayoritariamente masculina, racional por excelencia, lo más parecido a un tratado de matemáticas,
notación musical o filosofía mezclados
con el arte de la pesca o el scrabble.
Algo para lo que hacen falta unos nervios de acero, una paciencia infinita...y
silencio. Que se puede jugar física o mentalmente, si uno tiene buena memoria. Es
todo un universo, un amplísimo campo donde se conjugan múltiples factores, y
donde la implicación del jugador es total.
Pero Fernando Ortega (Valencia, 1968), en su debut literario con El hechizo de Caissa, ha demostrado que el ajedrez es mucho más.
Licenciado en Ciencias de la Actividad física y el Deporte, es profesor de
instituto y acérrimo defensor del esfuerzo y del aprendizaje, de la enseñanza y
de la cultura...además del ajedrez.
La novela tiene una estructura de
cierta complejidad, que trata de subsanar marcando las distintos hilos
narrativos con tipos de letra diferentes. Cada capítulo muestra tres líneas de
discurso: en un recuadro con tipografía de vieja máquina de escribir, hay un
texto firmado por “el escriba de Caissa”.
No sabremos quién escribe esto casi hasta el final del libro. Esos textos
aislados nos hablan de una concepción de la vida en términos ajedrecistas. Una
concepción lúdica, gozosa, feliz.
En el siguiente hilo, nos vemos
inmersos en una partida de ajedrez, inserta en un torneo, una competición de
altura. El protagonista lo narra en primera persona, ya que él es uno de los
contendientes. Y sólo asistimos a una jugada cada vez, aunque también se nos
muestra todo lo que la rodea, movimientos, sonidos, olores y miradas. Esta es
la parte donde los aficionados disfrutarán y le extraerán más provecho que los
legos.
Marcos nos cuenta su vida desde
el momento en que llega a Madrid. Nos lo narra como si, mientras espera la
siguiente jugada de su oponente, fuera haciendo un recuento de su vida, una
vida muy joven todavía, pero ya adulta. El relato nos sugiere continuos
interrogantes, cuya respuesta iremos encontrando a lo largo de las páginas, en
un viaje del pasado al presente lleno de misterios y de dudas, sufrimientos y de angustias, pequeños placeres y momentos gozosos.
Recorrido iniciático, de aprendizaje; no sólo de ajedrez, sino de la vida. Como
un aceite balsámico que aliña la ensalada de este niño-adolescente-joven, el ajedrez lo impregna todo. Un mundo en
blanco y negro, de reglas, tácticas, estrategias, aperturas, juegos medios,
avances, jaques y tablas. Mundo que, curiosamente, se mueve para conseguir una
reina y para matar al rey. Una parábola, una sustitución de esa realidad hostil
por esa otra ficción controlada por el reloj y las sesenta y cuatro casillas,
donde podemos repetir movimientos, con pequeñas o grandes variaciones, pero
siempre en campo acotado y con un tiempo límite: la muerte, que también está
presente en la narración, la muerte real y la muerte virtual.
La búsqueda de explicaciones, la dolorosa
necesidad de un padre/maestro, hacen que la soledad frente un Roberto lejano e
inasequible lleve a buscar y encontrar otros maestros, saltando del “abuelo” ciego,
a Onofre, la guarida del Paraíso, y
finalmente a Adrián, odioso personaje cuya tiranía sustituye a la paterna,
llenando de normas y obligaciones el deseo de superación de Marcos; el amor, el
deseo soterrados, subliman en la pasión constante del juego, que le absorbe
todas sus energías. La supeditación de todo su universo en función de una sola
idea, Caissa: el ajedrez. Todo ello es lo que encontramos en esta lectura. Pero
el ajedrez es un símbolo: podría ser la música, internet, o los videojuegos. Claro
que el ajedrez se presta mucho más a ese simbolismo.
No es casual que en la casa que
acoge a Marcos no haya mujer. No hay madre/reina; sólo padre/rey, y muy
problemático, lejano, excesivamente racional y perfeccionista, con un pasado
enigmático y oscuro. No es casual, insisto, esta inmersión casi obsesiva en el
mundo masculino. Entre sus amistades, el personaje de Matías –único
verdaderamente “normal” entre tanto friki–
es muy amable y la inasequible Sandra, la
parte femenina de la novela, es difícil de encajar, salvo por su fuerte
simbolismo. Se echa en falta más información sobre Roberto, el padre, y su
fallecida esposa, de la que no sabemos nada. Roberto queda siempre en el fondo,
a oscuras, como un contrapunto para que Marcos brille. De un modo u otro, el
mundo del juego que atrae a Marcos, le hipnotiza como en un hechizo, es un
mundo lógico y matemático, hiperracional, en el que nuestro protagonista desea
introducir algo de pasión, de sentimiento, un fogonazo de emoción mientras
choca, sistemáticamente, con los muros humanos que le rodean. Las dos concepciones
del juego: el frío, racional y perfecto frente al intuitivo, genial y
emocionante, se alternan en la historia, y Marcos es quien ha de decidir cual
elegirá.
En suma, una opera prima de bastante calidad literaria, bien escrita, con
un cuidado lenguaje juvenil, que
mantiene el interés, aunque le cueste un poco de arrancar; que crea unos
personajes obsesivos pero verosímiles, -quizás el femenino es el más flojo en
cuanto a su desarrollo-, cargados de simbolismo, y sobre todo, nos cuenta una
historia que interesa y apasiona, y que puede tomarse literal y/o
metafóricamente como un viaje iniciático hacia la madurez y hacia la vida, con
una idea central: “la única meta de la
seducción es disfrutar de ella misma.(....). Juego, ciencia, deporte, arte...y
de nuevo, juego.”(pág. 373)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario